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Mit 3tägiger Verspätung muss ich endlich meiner Fassungslosigkeit gegenüber dem samstäglichen Grand-Prix-Abend Luft machen. Was sich die vor Christians WG-Glotze versammelte Band samt Mitbewohnerin Ellen und diversen hochkarätigen Gästen an pseudo-musikalischem Weichbirnen-Theater bieten lassen mußte, wirkte teilweise wie der Live-Mitschnitt eines Tobe-Nachmittags in der Geschlossenen. Anfangs wurde noch geschmunzelt über die zigtausendste Erfindung einer (diesmal spanischen) Boygroup in weißen Fetzen und mit "höchst verrückten" Frisuren...gähn. Unfreiwillig witzig auch die an den Wänden festgeklebten und ansonsten nicht weiter interessanten Bewegungslegastie-Tänzerinnen von Pseudo-Copperflied "Dimitry Coldrun" (???). Sinnloses Treiben, das. Wirklich vom Sofa rissen uns allerdings die silbernen Teletubbies mit dem Techno-Refrain "Sieben-sieben-eins-swoi..." unter der musikalischen Leitung von Sir Elton John im Ausnahmezustand, und gleich darauf die im Ska-Takt beineschwingenden kecken französischen Flohmarkthändler, von denen einer vor dem Auftritt als Drohung eine tote Ratte auf die Schulter genäht bekommen hatte.
Im Grunde kann man echt dankbar sein für einen solchen Abend, der mit einer sirenenartig heulenden und hysterisch trommelden Ronja Räubertocher endet, kurz bevor die "Superstar-Elli", getarnt als serbische aus den Fugen geratene Anzugträgerin, den ganz großen Wurf landet. Nächstes Jahr gerne wieder!